Sinto que tenho catorze anos.
Ontem, repeti essa frase incessantemente.
Mas só no arrojo e no espírito.
O corpo esse, ...a aguardar melhores dias.
Reflecte-se na escrita.
Fica feia, emocional e descontrolada.
Como se as letras quisessem saltar para o papel com o fito de formarem palavras próprias, novas se possível.
...
Estas, por sua vez, ocultavam-me a sua verdadeira mensagem.
E mostravam-me ao mundo.
...
Não quero.
Prefiro ter catorze anos e escrever tal qual uma criança.
Com inocência.
A derramar letras para uma folha.
De forma desordeira.
Sem arrojo. Com espírito.
E a sentir.